Para los toros y mujeres de Zinthia
Expuestos duros cueros.
Rozan las rosas en la arena,
la tela con los cuernos.
El rojo existe como un rió de claros negros.
Se enfrentan en el tango de dos
la valentía y la cobardía.
Se miran sin reconocerse,
las dos bestias,
ambas son crueles.
Se mueven como voces del canto jondo,
son tonos fucsia,blanco, marrón
los colores inyectados en violencia.
Los pechos dorados se despegan de tus clavijeros
para que la sangra corra por tu pubis
como la espalda final,
que penetra entre los hombros.
Que griten todos, de horror o de victoria,
que grite el gitano o Ignacio con su poeta,
que griten porque calló
Tales from a girl near the center of the earth. Ando cerca de la latitud 60 y te lo quiero contar todo. Arte.Foto.Poesia.Muerte.Saudade. Musica.Three Languages.
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Mayo 17 '12
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Casida de la mano imposible
Yo no quiero más que una mano,
una mano herida, si es posible.
Yo no quiero más que una mano,
aunque pase mil noches sin lecho.Sería un pálido lirio de cal,
sería una paloma amarrada a mi corazón,
sería el guardián que en la noche de mi tránsito
prohibiera en absoluto la entrada a la luna.Yo no quiero más que esa mano
para los diarios aceites
y la sábana blanca de mi agonía.
Yo no quiero más que esa mano
para tener un ala de mi muerte.Lo demás todo pasa.
Rubor sin nombre ya, astro perpetuo.
Lo demás es lo otro; viento triste,
mientras las hojas huyen en bandadas.
-Federico García Lorca
foto Samuel Pritzker
Abr 30 '12
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No quiero saber nada…
No quiero saber nada…
Ni de esa luz incierta
que retrocede vaga
ni de esa nube limpia
con perfiles de cuento.
Tampoco del magnolio
que quizá aún perfume
con su nieve insistente…
No saber, no soñar,
pero inventarlo todo.
- Ernestita de Champourcín
Abr 20 '12
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Carta al vacío
Es escribir a alguien
o lanzarse al silencio,
a nadar en lo oscuro,
a encender una llama
aunque ahoguen las dudas.
¿Carta a lo que no existe?
Hay buzones alados
que se disparan solos
y un correo sin pistas
ni trayecto seguro.
Eludir el camino
que todos conocemos.
Seguir hacia adelante
ruta de los que intentan
lo que nunca pensaron
y se sienten felices
porque hay algo distinto,
porque se desvanece
de pronto lo que sobra
y no existe el vacío
si queremos colmarlo.
- Ernestita de Champourcin ( mi poeta favorita de la semana)
Abr 20 '12
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No es el amor quien muere…
No es el amor quien muere,
somos nosotros mismos.
Inocencia primera
Abolida en deseo,
Olvido de sí mismo en otro olvido,
Ramas entrelazadas,
¿Por qué vivir si desaparecéis un día?
Sólo vive quien mira
Siempre ante sí los ojos de su aurora,
Sólo vive quien besa
Aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.
Fantasmas de la pena,
A lo lejos, los otros,
Los que ese amor perdieron,
Como un recuerdo en sueños,
Recorriendo las tumbas
Otro vacío estrechan.
Por allá van y gimen,
Muertos en pie, vidas tras de la piedra,
Golpeando la impotencia,
Arañando la sombra
Con inútil ternura.No, no es el amor quien muere.
-Luis Cernuda
Arte: Tom French
Abr 20 '12
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Los marineros
Para Luis y Stanley
Ellos son los que viven sin nacer a la tierra:
no les sigáis con vuestros ojos,
vuestra mirada dura, nutrida de firmezas,
cae a sus pies como impotente llanto.
Ellos son los que viven en el líquido olvido,
oyendo sólo el corazón materno que les mece,
el pulso de la calma o la borrasca
como el misterio o canto de un ámbito entrañable.
París, 1938
Rosa Chacel
Foto: French sailors c,1917
Mar 24 '12
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Guerra a la guerra por la guerra. Vente…
Guerra a la guerra por la guerra. Vente.
Vuelve la espalda. El mar. Abre la boca.
Contra una mina una sirena choca
Y un arcángel se hunde, indiferente.
Tiempo de fuego. Adiós. Urgentemente.
Cierra los ojos. Es el monte. Toca.
Saltan las cumbres salpicando roca
Y un arcángel se hunde, indiferente.
¿Dinamita a la luna también? Vamos.
Muerte a la muerte por la muerte: guerra.
En verdad, piensa el toro, el mundo es bello
Encendidos están, amor, los ramos.
Abre la boca. (El mar. El monte.) Cierra
Los ojos y desátate el cabello.Rafael Alberti
Foto Robert Capa
Feb 22 '12
Feb 3 '12
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A Federico García Lorca
de Rafael Alberti
Sal tú, bebiendo campos y ciudades,
en largo ciervo de agua convertido,
hacia el mar de las albas claridades,
del martín-pescador mecido nido;
que yo saldré a esperarte, amortecido,
hecho junco, a las altas soledades,
herido por el aire y requerido
por tu voz, sola entre las tempestades.
Deja que escriba, débil junco frío,
mi nombre en esas aguas corredoras,
que el viento llama, solitario, río.
Disuelto ya en tu nieve el nombre mío,
vuélvete a tus montañas trepadoras,
ciervo de espuma, rey del monterío.
Foto: Federico Garcia Lorca, Maria Teresa León y Rafael Alberti
Ene 28 '12
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He was a phenomenon. Sympathy raised to a cosmic phenomenon.
-Vicent Aleixandre on Federico García Lorca as a person.
Ene 28 '12
